Проходит мимо господин

Горит костёр —
не в лесу, прямо в городе.
Может, в центре, а может, в спальном районе.
Дети играют - эй, отойдите, взрослые!
Хватит коршуном виться под боком.
Вы заслоняете солнце,
вы заслоняете небо,
вы заслоняете воздух,
и нечем дышать,
и костёр не горит,
и сера на спичках сырая насквозь.
Словом,
одни огорчения от этих взрослых!

Проходит мимо господин.
Проходит, будто нет у него ни работы,
ни важных дел,
ни долгов, ни годов сверх меры,
будто он — один из них.
Снимает он шляпу и прямо в огонь бросает,
и тихо смеётся, ведь с пламенем, с дымом прочь
уносятся чёрные мысли,
и больше не мчится время,
и можно вдруг вспомнить:
когда-то и ты
жёг костры, тайком варил зелья
и прятал небо от взрослых,
чтобы никто своим пальцем жёстким
не проделал дыру ненароком.

Проходит мимо господин,
проходит сквозь него солнце,
проходит небо и воздух.
Налево идите, взрослые,
направо бегите, дети.
Только Время всегда идёт прямо.
Так идёт, словно нет у него
ни долгов,
ни работы,
ни дел,
ни спичек,
чтобы разжечь костёр.