Возглас депрессии
Нет я не мрачный! Достали! отстаньте! уйдите!
Как вам в мысли такое пришло? то что я не в порядке?
Я пинцетом собрал своё счастье, оставив крупицей,
Догорать в своих буднях, где мне что то светит навряд ли
Я ушел вновь в себя но сейчас не желаю к вам выйти.
Да мне там темновато, я сам для себя стану лампой.
В стетоскоп мою тяжесть на сердце увы не услышать
Да и раны души вам пытаться зашить поздновато.
Я давно перестал искать счастье в счастливых билетах,
В как то слишком похожих на жизнь, очень тесных маршрутках.
И тонометр мою подавленность все не измерит.
А от рядом стоящих людей я все больше запуган.
И быть может пора отворить свою душу вам настежь,
Наконец повзрослеть, внести в жизни и свой отпечаток.
Но билет в эту жизнь мне, увы, не продали на кассе.
Вы играйте во взрослых, я к вам не пойду на спектакль.
Я скорее открою окно в свое светлое завтра.
И слегка поскользнувшись, взлечу, обретая свободу,
Разобьюсь наконец об поребрик несбывшихся планов
И ветра перемен, мне теперь, в этом деле помогут.
размер — в целом соблюдён, прихрамывает только местами.
пунктуация — тоже прихрамывает местами.
образность — «имеет место быть». Меня порадовали, например, «пинцетом собрал своё счастье» и «поребрик несбывшихся планов».
Из трех представленных произведений голосую за это.
Хотя… Есть такой стих, из той же оперы — летели две птички, лошадь и корова. Поцелуйте меня в жопу, я сидю на чердаке.
Лично я — классическое стихосложение не балую. Не по мне. Что совсем не мешает любоваться хорошими стихами из разных жанров.
Бобра по-толще.
Ну вот все и стало на свои места))) Собакин. Что еще от него было ждать с такой фамилией. Только верлибр! Так что все поборники данного вида стиха — «дети Собакина». А так как Собакин породил верлибр на Руси, буду теперь звать этот стиль — сучий стих! Было любознательно, интересно. Век живи, век учись!
Бобра тебе брат! Да прибудет с тобой сила!)))
Ничего совершенного нет. Поэтому одни плюсы уравновешиваются определенными минусами, что в классическом стихосложении, что в таком, «неблаговидном». Понятно, почему одни презирают такие стихи, другие же видят в этом возможность выразить то, что обычным способом затруднительно.
Консерватизм хорош в меру. Верлибр — при всех минусах, вносит некое развитие. Язык живой и хочется кому или нет, будет развиваться. Если он не сможет — то гибнем. Мне свойственно думать о нем, не просто как о инструменте выражения, как некоторые, а как о живущем организме.
Возвращаясь к верлибру и белому стиху, они совсем не равнозначны, первый — называется «свободным» ибо обычные правила могут быть забыты. В белом же — все то же, кроме одного — рифмы. Её там может и не быть.
Как бы то ни было, при любом стиле — есть свои же ограничения, без них не обойдется ничто. Даже у «свободного» они есть. Душа может быть у любого стиха самых разных жанров, если написано оно как следует. Замечу, что перед тем, как идти писать свободные — лучше хотя бы иметь представление о классике, тогда уровень будет куда как выше. Знаешь правила — можешь нарушать где необходимо, не все подряд, по порыву бунта. Не знаешь их… тогда уровень твой не высок. Но, все с чего-то начинают и однажды придут к этим самым правилам. Каждый волен делать что ему вздумается. И все же, хорошо иметь понимание.
А теперь касательно самого стиха «Возглас депрессии». Дам комментарий. Мне было читать тяжеловато. И да, написать можно было бы лучше. Этот образец можно попробовать «препарировать» с целью поиска лучшего вида, так сказать шлифовки. Не хватило образности и легкости, это то, что мне больше всего нравится. Другие из дуэли ещё не читал, поэтому голосовать за что-то пока не стану.
И слово обо мне. Белых я не порицаю, потому как сам порой пишу такие. Бывает форма без содержания и содержание без формы. Какой бы стиль не использовался, нужно просто постараться написать хорошо. Если вышло не очень — не расстраивайся, пиши дальше. Но улучшайся, а не пиши так же всякий раз.
Что я порицаю, так это кидание лепешками в других, кто получил это лишь оттого, что якобы эксперт высказал определенное мнение и от этого уже другой, вооружившись, нашел вилку, чтобы тыкать в других.
Итория: Однажды, когда мне было лет 9, я зашел в школьный сортир. Не то чтобы по большому, но был крайне не уверен в обратном. Да и не так чтобы зашел. Вбежал! Сортир был душист, и смотрел на мир открытой душой. Перегородок не было, на возвышении были очки одно рядом с другим. Птички щебетали за окном но мне было на них… ну и в общем я присел. Благо никого не было шел урок. Не люблю соглядатаев при мочеиспускании и кала отложении.
На противоположной стене, красной, пролетарской краской, было написано: «Писать в сортире всякий может.Но вы, запомните одно! Среди говна мы все поэты, среди поэтов вы говно!» Этот не замысловатый текст, я несу с собой сквозь жизнь. Ну а в остальном… Помню еще один бородатый стих. Отрывочек. Каждый дрочет как он хочет, я дрочу как я хочу. Так говорил наш трудовик беря в руки стамеску.
Любое творчество — хорошо. Ну а так как я не маститый поэт, не ацкий прозаик современности, даже если я куда и метну лепеху, или вилкой тыкану, в целом же плевать
Да. И стихи я пишу бесподобно!
Как вам в мысли пришло, что я рифмы не знаю?
Рифма есть. Но она у меня — неземная!
И не хуярю сопливый сонет.
Не разбираюся в вольных стихах
Не выделяю гласных в строках.
Я на заборе могу написать,
Но исключительно «еб вашу мать»
Да и доказывать нечего мне.
Ну не секу я! В белом говне.
А про искусы изысканных фраз…
Я их давно запустил в унитаз.
Все молодцы! От меня поцелуй!
Пойду, начертаю где-нибудь Х_Й!
Простих, в принципе — неплохо, но депресняк.
На сердце тяжесть, т.е. гранитный камушек, лучше наверное рассматривать а не слушать.
Окно в свое светлое завтра открыть не получится, ведь вам не продали билет на кассе.
Разобьюсь о поребрик — это и будет ваш отпечаток в жизни.
Хотя, ветер перемен может не помочь в этом деле, а наоборот поможет спланировать и мягко опуститься на зеленый, курчавый газон.
Определенно-нет.
Третья работа выглядит бодрее остальных. Голосую за неё.
В гитарном рифе кроется печаль,
В ритме барабана скрыта тишина.
Улыбка на губах отражает сталь,
За огнем в глаза только пустота.
А в голове моей сети свил паук
И ловит мои мысли, как старых жирных мух.
А на душе темно, и кошки не скребут.
Там нету ничего, лишь трупы старых шлюх.
Даже первое четверостишие не очень. А вот второе — лучшее из всего моего поэтического творчества. Это не идеал мрака, но гораздо ближе к нему, чем дуельное стихотворение.
Хотя в целом, опять же, повторюсь, не плохо.